Зарегистрируйтесь и войдите на сайт:
Литературный клуб «Я - Писатель» - это сайт, созданный как для начинающих писателей и поэтов, так и для опытных любителей, готовых поделиться своим творчеством со всем миром. Публикуйте произведения, участвуйте в обсуждении работ, делитесь опытом, читайте интересные произведения!

Мелодия скрипки

Миниатюра в жанрах: Драма, Мелодрама, любовь
Добавить в избранное

Поле битвы было усеяно трупами, а самое страшное то, что никто так и не узнал перед смертью, за что боролся и потерял всё: девушку, которая будет рыдать над твоим изуродованным, окровавленным телом, а затем, не вынеся муки, уйдёт вслед за тобою, мать, что носила тебя под сердцем, защищала внутри себя и жила в страхе за тебя. Все её мысли кружились вокруг тебя, защищая от пуль, но её любовь не спасла, и теперь она держит твои кровавые раны, из которых вытекла вся кровь, и верит, что это неправда. Ты стал смыслом её жизни, когда родился, а теперь она сыплет землю на твой гроб.

За что боремся? За территории... А кому они нужны? Народу? Народу важны любимые, а не земли, ради которых они умирают.

Скрипач шёл в бой. За его плечами девушка... Её образ даёт ему сил сражаться. Ещё будучи одиннадцатилетним мальчиком он похоронил мать и отца, которые были убиты за... За что? За что они боролись? Он так и не нашёл ответы на свои вопросы. Мимо просвистела пуля. Нет, он не может вот так умереть. Там девушка, с которой он поссорился. Он не имеет права умереть, пока не помирится с ней. Если он умрёт, то её могут убить... В душе образовалась сосущая пустота, когда он представил себя на её похоронах. Выстрел... Господи, как хочется жить! Бесконечная череда смертей. Иногда ее даже можно увидеть. Когда умирает твой товарищ, можно увидеть, как какой-то безобразный лик в черных шелковых лохмотьях склоняется над ним и вырывает душу. И ты видишь эти стеклянные пустые глаза, пальцы рук, мертво вгрызшиеся в землю…

Вокруг раздались крики о том, что они победили. Жгучая радость окатила скрипача волной. Он бросил свое оружие, которое было ему ненавистно, которым он убил столько людей, которых ждали дома, о которых будут рыдать, чьи родные будут проклинать его, скрипача, и желать ему смерти.

Скрипач идёт домой, к девушке, мириться... Вот он уже подходит к дому... Что это такое? Где её дом?

К нему подбежала девочка и сказала, рыдая, что дом взорвали, а там была девушка. Скрипач сорвался с места и побежал к развалинам. Он с безумными глазами искал её, поднимая все доски... Это ее рука, там под завалинами... Он начал судорожно поднимать обрушенные стены, кирпичи, доски... Вот она. Мертвая. На руках открытые переломы, ногу пронзила металлическая арматура, с левой стороны затылка содрана кожа...Он упал перед ней на колени, поднял её тело осторожно и нежно. Мертва... Жгучие слёзы лились из глаз и капали на её лицо. Его душа рвалась от боли, ей не хватало места внутри, на языке вертелись только два слова: «прости» и «вернись». Он прижимал её тело к себе и боялся вновь увидеть кровавое лицо... Он нёс её на руках до самого гроба. Скрипач стёр кровь с её лица, одел в белое платье, вуалью закрыл голый череп...Он с любовью положил её в гроб... О, как громко падала земля! С каким ужасом он слышал этот глухой стук, боясь разбудить.

К нему подбежал мальчик и передал футляр. Музыкант достал скрипку и начал играть. Он вспомнил всё. Их первую встречу, поцелуй... Все он вложил в музыку, которую она так любила. Что это была за мелодия?.. Скрипка плакала как и его душа, как и он сам, играя... Высокие ноты обрывались на самой вершине, как и их любовь... Протяжные и печальные звуки затягивались, а затем переходили на страстное высказывание того, что он чувствовал. Прошло два часа, три, а он всё играл... Струны врезались в пальцы до самых костей, и кровь лилась на скрипку, рисуя кровавую дорожку от места к месту, куда касались его пальцы. Струны резали кожу беспощадно, стараясь заглушить духовную боль хозяина. Ни один его мускул не дрогнул, он будто не чувствовал боли. Эта боль была наслаждением в сравнении с той, что завладела его душой. Кровь мешалась со слезами и падала на её изломанные руки. Он играл над её телом от заката и до тех пор, пока не встало солнце. Только после этого он смог взглянуть на свежую могилу, рыхлый холм земли, алые цветы. Слёзы вновь потекли по лицу, он вновь стал просить её вернуться, а она вновь была неподвижна...

С тех пор скрипач играл над ее могилой каждую ночь до рассвета.


Спустя четыре года скрипача убили. Его похоронили рядом с ней, а скрипку положили между их могилами... Теперь каждую ночь люди видят дух девушки, сидящей на своей могиле, её руки всё так же переломаны и на голове ужасная рана, а рядом с ней стоит скрипач и играет до самого рассвета. А утром на скрипке люди видят кровавую дорожку на струнах, и сколько бы её не стирали, она вновь появляется...

Рейтинг: нет
(голосов: 0)
Опубликовано 24.03.2014 в 17:05
Прочитано 1199 раз(а)

Нам вас не хватает :(

Зарегистрируйтесь и вы сможете общаться и оставлять комментарии на сайте!