Домик у океана

Он был настолько необычным, насколько мог. Серые берега, отдаленный запах неизвестных цветов, поцарапанное рассветом небо - это был их дом. Дом троих друзей. Они были разные, несомненно, но что-то сближало их. Наверное, вера в звезды, вера в зеленые поля, к которым их сердца были навечно привязаны.

  -Может быть, мы когда-нибудь повзрослеем, и уедем, - говорил Гарольд.

  Билл промолчал. Он все еще верил в несуществующие, в несбыточные романтические мечты, в удивительный просторный для миллионов людей мир, там, за серо-прохладным горизонтом, открывающим для них двери в новые светлые деньки, наполненные надеждой.

  -Мы с тобой дети, Гарольд, и нам не суждено повзрослеть, - отвечал он.

  -Но ведь все люди вырастают, и уезжают.

  -Куда?

  -Не знаю, - Гарольд тревожно посмотрел в сторону горизонта, - туда, наверное, - он указывал пальцем в почерневшее, но все еще отдающее неопределимым теплом в их сердцах, небо, повисшее над тонкой полоской горизонта.

  -Ты хочешь посмотреть, что находится там? - спросил Билл.

  -Я не знаю, Билл.

  Воздух прыгал вокруг них, создавал сумасшедшие фантазии, рисуя на небе и на траве. Все было так просто, и так легко, пока Гарольд вновь не заговорил о том, что они с Биллом могут повзрослеть.

  -Я уже становлюсь старше.

  -Нет, прошу, только не это, - умоляюще произнес Билл, - просто опустись на песок, потрогай его. Чувствуешь? Прохлада, и еле уловимая резкость, сочащаяся сквозь пальцы.

  -Я не хочу уезжать, Билл.

  -Тебе не придется.

  Здесь было красиво. Душевно и спокойно. Ромашки на зеленом фоне, тающие в ослепительном солнце. Запах освежающего ванильного мороженого, и небо, размазанное белым. Так иногда хотелось кричать, от счастья. Люди встают рано утром и идут на работу. Каждый день. Они не приходят сюда, чтобы полежать под деревьями, на песке, и полюбоваться на мир глазами подростков. Двух наивных молодых людей, у которых еще все впереди.

  Старый мир, старые раскачивающиеся качели. Опавшие осенние листья, и вот уже переход на следующую стадию - первые зимние блестки, на ресницах, на шапках и скользких куртках. Зима кружится, танцует с детьми. Зима приходит и уходит, осыпая людей и целые города тоннам счастья, цвета молочного коктейля. Маленькие дети любят этот коктейль, горячее молоко по утрам, предвкушение чего-то необычайного и долгожданного. Гарольд и Билл, несмотря на возраст, любят это.

  Весна ускоряет время. Мороженое тает, превращаясь в скучное зрелище. Одиночество, обещающее вернуть потерянное лето. В этот раз, они сумеют. Сумеют прожить его так, как не доводилось проживать никогда. Они снова вернутся на тот берег, но уже повзрослевшими.

  -Мне не хочется, - как-то скажет Гарольд.

  -Чего?

  -Идти домой. Возвращаться. Бежать куда-то.

  -Но ведь завтра будет новый день, и новое солнце заблестит на небе.

  -Билл, о чем ты говоришь, наивный мальчишка? Солнце всегда неизменно.

  -Нет. Каждый миг горизонт становится темнее, а облака на небе меняют местоположение. Ты понимаешь, о чем я?

  -Нет, - откровенно отвечает Гарольд.

  Билл вздыхает.

  Минуту спустя он говорит:

  -Сегодня вечером мы пойдем в парк. Может быть, там будут девчонки. Разноцветные огни и много девчонок, мелькающих среди них. Ты хочешь на это посмотреть?

  -Конечно!

  Вечером они идут в парк. Гудящий, темный и мудрый лес, и огоньки, прячущиеся в нем. Гарольд и Билл сидят на скамейке, и поедают мороженое. Нет ничего смелее, чем оставаться наивным, особенно в таком публичном месте. Тут и правда оказалось много девчонок.

  -Как думаешь, Билл, к чему это может нас привести? Если ты или я, познакомимся с кем-то?

  -К потери наивности, - отвечает Билл, - тебе или мне придется повзрослеть.

  -Почему?

  -Потому что домик у океана создан только для таких, как мы с тобой.

  Красивая весна, расцветает и склоняется над тлеющими сердцами людей, наполняя их тоской и глупостью. Берег пустеет, откладывая время для романтических путников, и их догорающих в сумраке костерков. Белые полосы на небе съеживаются, а фиолетовые, красные, желтые цветы распускаются, и отражаются в радующемся зеркале наступающего времени. Как это может не сводить с ума?

  Мы те, кто мы есть.

  Тишина это мир. Мы пульсирующая зелень, тягучая жизнь, наполняющая его каналы. Кто способен посмотреть вниз, и увидеть песчаный берег. Всего на всего. Один на миллион. Он кричит, он радуется и смеется, подставив себя под порывы свежего, как мысли создателя окраины Вселенной, ветра. Он умирает внутри, и снаружи, но лишь поверхностно, чтобы на другом конце леса родился цветок. Прекрасный, но одинокий.

  Он может быть прекрасен снаружи, но так печален внутри. Он взрослый, и молча пересекает пустыню, полюбившую его. А он, в свою очередь, безмерно любит ее. Такой неохватной любовью, такой величественной, что былые очертания домашнего очага и знакомых переулков, навсегда остаются жить сами по себе. Он глубоко в лесу, а город, и его воспоминания, продолжают и будут вечно продолжать строиться, и модернизироваться.

Продолжение следует...