Роман про нас

Я на стекле писал, что наша жизнь кино,

А мы с тобой актеры в не артисты.

Осень. Москва. Вокзал, полгода не так давно,

и время пролетело очень быстро.

Звонок твой в феврале… «Как дома? Как дела?»

Нормально вроде, да не в этом дело.

Твой голос записал на пленку,

прослушаю, заплачу… неумело…

Мой поезд отходит от перрона,

А ты не отпускаешь моих глаз.

И золото волос, и слезы укора,

написанный роман про нас.

Мой милый, нежный сон, иллюзия моя,

Зовет меня и манит твой город.

Я был давно влюблен и вот ты подросла,

выпорхнув голубкой и отчего дома.

Сказала: «Никогда, жизнь не перевяжу,

К тополям твоим веревкой бельевою…»

Когда-то в небесах, и я искал звезду,

не думал, что пленен буду тобою.

Мой поезд отходит от перрона,

А ты не отпускаешь моих глаз.

И золото волос, и слезы укора,

не вышедший роман в тираж.

© Руслан Мусаев