Исповедь поэта

Поэты бродяжат и курят бумагу.

Поэтов ругают, сквернят и лелеют.

Поэты скрывают и страх, и отвагу.

Поэты живут. И живут, как умеют.

-Который час?

-Уж ровно восемь

-Сегодня под вечер вернулся поэт.

Пальто на крючок он небрежно набросил. И сел, не дождавшись последний обед.

-Сеньора, постойте! А что было дальше?

Куда же ушёл долгожданный поэт?

-Опять затерялся бедняга пропащий.

Смотрю на пальто, а его уже нет!

За порогом...

На распутье двух дорог,

На развилке двух путей

Камень вечности обрёк

Нецелованных людей

Богом...

Для поэта по достоинству тратить молодость свою на толпу безмерных гадов - глупо. Глупо видеть в них себя.

С чувством гордости убитой разрывается душа в просьбах и мольбах сердитых с грязью на лице и на сердцах.