Тебе

«Я бурная река, бегущая у скал, а иногда ручей, который очень мал» -

Когда-то твоя вывела рука в потрепанной и старенькой тетради.

Вставало солнце у тех самых скал, наверно, его кто-то рисовал…

Летели годы, рифмы, облака и миллионы искр на водной глади...

И, чтобы не случилось там в пути, ведь дважды в одну реку не войти,

Плохое оставляя позади, волна кристальная бежит в морские дали…

Пройдет сто двадцать восемь тысяч лет, какой придет закат, какой рассвет -

Никто не скажет - мудрецов здесь нет. Никто не знает, да и мы не знали.

А где-то там в сияющей дали плывут под парусами корабли.

Все также к ним с упорством мотылька стремится наш кораблик из бумаги.

И сколько вод умчалось, утекло… рассвет, закат, туман, как молоко -

Об этом знает только лишь река да маленький ручей на дне оврага.