Свет

.... Серебряных потоков света.

Спадая, словно водопад.

Из тех глубин, зима где спорит с летом.

Из высоты. Где каждый виноват.

Где нет печатей. Нет запретов.

И нету правды и любви.

Шёл свет. Не от светил, а где-то.

А может как-то. Попробуй тут пойми.

Деля на грани, чёт и нечет.

И разбивая стон на крик.

Тот свет нас всех очеловечел.

Да и сейчас он не у тих.

По-прежнему в душе мирцая.

Тревожным светом. Словно семафор.

В желаниях не осуждая.

Живущих в нём до этих пор.

И вот. Нас тьма. А может даже больше.

И каждый свой имеет свет.

Разбит на части он. И прнумножен.

Чтобы жилось нам как-то сотню лет...