Строчу!

Всегда ль и всё ль как я пытаюсь?

Нет, не всегда. Перед тобой,

Читатель, как пред Богом, каюсь:

Стихи – мир, данный мне Судьбой,

Не с той лишь целью, чтоб строкою

Всем и себе дарил цветы,

Но для трудов. Секрет открою:

С рожденья – не было мечты

Творцом чего-то стать, но было

Предощущение того,

Что что-то ждёт, грядёт, как чудо,

Как зов откуда-то (Его).

И вот – пишу. Смешно и грустно:

И так, и сяк идёт подчас,

Но всё идёт, идёт... И устно

Идёт, и письменно. Для нас,

Людей, я понял, странно это:

Как так: вдруг бац – и написал.

Тут, видно, так: в мозгу поэта –

Приёмник некий есть, портал.

И вот туда, струёй незримой,

Из мира Знаний и Добра –

Всё мчит и мчит неумолимо:

И день, и ночь. Порой – мура;

Порой – пойдёт, не так уж плохо;

Порой – шедевр (как говорят).

Мне ж остаётся только охать,

Бумагу оному даря.

Всегда ль и всё ль как я пытаюсь?

Нет, не всегда, но в мир иной

Когда, бывает, собираюсь

(Старик-с!), вдвойне спешу: стеной

Мощу страницу за страницей

(Уж не до строк...), дрожа десницей,

Строчу и здравый, и больной!