Шёл по кладбищу поэт

Шёл по кладбищу поэт.

Морда красная. Брюнет.

В животе - бутыль портвейна

И свекольный винегрет.

За поэтом шла толпа,

Тоже пьяные с утра —

Очень любят все поэты

«Три семерки» с винегретом.

У толпы один вопрос:

Кто с собой ещё принёс?

И вершина всех проблем:

Кто, когда, и где и с кем?

За оградками – кресты,

Камни, надписи, кусты.

Право слово — просто Рай

Хоть ложись и помирай!

Но поэт — он не слабак!

Не помрёт он просто так!

Пока всё, что есть, не выпьет –

Не откинется никак!

А на кладбище, в тиши,

Пишет он свои стишИ.

И гуляет средь могил,

Словно Ангел-Шестикрыл.