Сентябрь

Искрясь на солнце полусонном

Росой на кронах золотых,

Осенний л е с в молчанье скромном,

Как дева юная, притих.

Потупя взор в смущенье рьяном,

Чего боится он и ждёт?

А с гор спускается в багряном

Ночных туманов хоровод.

Ещё чуть-чуть – и нежно-белый

Падёт с небес пушистый плед...

Лишь горожанин оголтелый

И не моргнёт: души ведь нет.

И дни, и ночи за баранкой,

Смартфон – предел его страстей.

С навеки сгорбленной осанкой,

Он вечно груб и без затей.

Ему лишь деньги в мире светят,

Лишь шелест импортных купюр,

Лишь то, за что е г о приметят

В визжащих шмотках от кутюр.