О, дорогая, если б не было войны

О, дорогая, если б не было войны,

То в нашей голове не зрели бы мечты

И мысли о таком приятном

Делеком сладком сорок пятом...

Иль о седьмом, иль о восьмом...

Иль о девятом.

Прошу,

Давай оставим на потом

Этот вопрос,

Что словно корень к нам прирос

И рвет, и рвет вон из земли...

О, дорогая, если б не было войны.

А если лист перевернуть,

Чуть меньше века, и взглянуть Куда-нибудь,

В любую точку шара,

Горящего от солнечного жара,

То мы узрим великолепный вид:

И тут война, и тут сталь бьется об гранит,

Искрясь, светясь, огнем горит

Та жизнь, которой сапиенс убит...

Тот человек войной своей распят,

Душа вся в стяжках, словно самиздат.

О, дорогая, если б не было войны!

И между нами, меж другими,

Меж силами небесными с земными.

Но разве нам они важны?

О, дорогая, разве нам они нужны?

Война идет и пули с лезгом,

Переливаясь белым блеском,

Все пролетают меж ушей,

Шипя, как стая из ужей.

Пора сравнения отбросить

И ниже, ниже все копать,

Ведь, если сгнили наши кости

Давно, зачем нам умирать?

Ведь если сгнили наши мо́зги,

Зачем нам забирать

С собой

Кого-то почевать?

И ночевать.

Зачем все это и что движет нами?

Вопросов тьма, ответ простой,

Зачем вдаваться нам в детали –

Душа! Увы ей холоден покой.

Душа. Война в ней сердцевина,

Сердечник в электрической катушке.

Любовь, отчаяние и ви́на –

Ядра, они все рвутся вон из пушки.

О, дорогая, если б не было войны,

И мы б лежали на одной подушке,

То были б искры металлической цепи,

Которая связала нас удушкой?