О злодеях тоже можно жалеть

В память о Джиме Мориарти.

Великие не умирают своей смертью, -

Прописная истина, как в букваре.

Жизнь — как кран — закрытый вентиль,

И не течет река, и проиграл в игре...

Какой был смысл уповать на ветер,

Какой был смысл уповать на совесть?

Взгляд одного был тёмен, взгляд другого — светел,

И каждый считал, что пишет сам эту повесть.

Один пытался заставить другого,

Другой пытался обмануть одного.

В паутине условий, в сети договоров,

Никто не слышал никого.

Одна смерть — предназначена, другая — спонтанна,

Одна жизнь — нелогична, другая страшна.

Один будто дьявол, другой будто ангел,

Такая ролевая игра...

Одного отпели в храме, погребли на кладбище,

История другого до сих пор неизвестна.

Но одного продолжают ждать еще,

А о другом говорят нелестно...

Злодеев тоже можно оплакивать,

О злодеях тоже можно жалеть...

Что проще — с карниза фальшиво соскакивать,

Или пулю пускать, зная, что не уцелеть?

Да ладно, все мы люди, у всех нас честь,

Мораль, и принципы. И кто-то, может

Темной ночью скажет «Жалко, ты не здесь»,

Но исправить ничего не сможет,

И будет ветер летать над городом, где

Справедливость судила жестокость.

Один приснится другому во сне,

Лелея его одинокость.

И не будет уже знать, что в гомоте неспящих улиц

Кто-то упрекает его и плачет,

Не понимая, как он мог, безумец,

Считать, что мастерски прячет

Свое неумение играть, и неумение проигрывать,

Решать свою судьбу молниеносно.

И кто-то будет в тишине на гитаре наигрывать,

Держа в уме одни вопросы:

«Как он смог?» «Из-за чего?» «Зачем?»

Усмешка на лице и кровь на крыше.

Неважно кем он был, он останется тем,

Чей голос вечно будут слышать,

И которого все будут вспоминать...

Осенним утром под прошедшим дождем

На земле останутся следы, о которых не будет гадать

Тот, кто слушал Россини и думал о нём...

июнь-июль 2012