Комната

В угловой комнате всегда пусто.

Точно отдельный от прочего мира угол. И время там словно свое – особенное. Заторможенное и тягучее.

Силуэты белых многоэтажек вдали. Давно заброшенные, красные от ржавчины пути внизу, переплетаются словно вены, чернея разводами на фоне серого гравия… Все это, словно напоминание о существовании реальности. Так же замершей, как и время в этой комнате. И полоса деревьев, сейчас темнеющая силуэтами голых ветвей и стволов, точно черта, что отделяет тот – живой – мир, с его яркими прорезями окон в домах, вспышками фонарей и неслышимым здесь шумом, от этого – с забытыми линиями путей, тишиной и пустотой комнаты по эту сторону мутноватого оконного стекла.

Здесь одиночество и оторванность от мира ощущаются особенно резко. С той лишь разницей, что это место точно бы создано для этих самых ощущений – место уединения и отрешенности.

В угловой комнате все же присутствует нечто… живое, если это можно так назвать.

Дух?

Фантом?

Призрак?

А, впрочем, все равно. Быть может просто сгусток эмоций и чувств. Сгусток, который кажется почти осязаемым. Только вот молчит всегда. Лишь двигается, смотрит, контактирует, но всегда молчит...

Фантазия - могучая сила. Она рождает осязаемые запахи, присутствие, плотность под пальцами. Пока что невидимой чертой отрезая вымысел от реальности.

И в угловой комнате властвует она, наполняя тишину и пустоту особенным ощущением реальности. И хранит этот сгусток от посещения к посещению. Как абсолютного хозяина.

С ним она живет: рисунком ржавых линий под окнами, силуэтами домов и вспышками настоящего в окнах, полосой деревьев…

Сгустком моей шизофрении.