Подводя незримую черту

Заладили - Высоцкий, да Высоцкий...

Да, жил... Творил... Порой не без потуг...

При жизни относясь к нему по-скотски,

Сегодня все кричат: «Он был мой друг!»

И даже, кто слагать не может внятно,

И те стремятся влезть в его судьбу...

От их стихов Семёныч, вероятно,

Ворочается там, в своём гробу.

Уймитесь вы, никчёмные людишки!

Порой читать противно вашу муть.

Вот вам бы так колом стучать по крышке,

Когда вы прилегли передохнуть.

Уже и так, слепой корысти ради,

Погрело рук на нём полно шустрил...

Вон, даже сын, и тот Марине Влади,

Сняв спорный фильм, за маму отомстил.

А что? Не так? Да, сами вы могли же

Легко понять поступок сей «благой»:

Пока, мол, та ждала его в Париже,

Высоцкий здесь постель делил с другой.

Слегка поправил жизнь и шито-крыто...

Зато Безруков в гриме - царь и Бог!

Ну, что сказать? Наверное, Никита

Как мог, отдал отцу сыновий долг...

Не мне судить... Тут просто я не вправе

Вести о том, в чём малосведущ, речь.

А остальных примазываться к славе

Стихом своим хочу предостеречь...

Не для того творил и жил Высоцкий,

Чтоб на его горбу въезжали в рай...

Пора б весь бред и лепет идиотский

Остановить... Ей, Богу, через край!