Зарегистрируйтесь и войдите на сайт:
Литературный клуб «Я - Писатель» - это сайт, созданный как для начинающих писателей и поэтов, так и для опытных любителей, готовых поделиться своим творчеством со всем миром. Публикуйте произведения, участвуйте в обсуждении работ, делитесь опытом, читайте интересные произведения!

Глухо

Добавить в избранное

Глухо.


1 глава.

Взмах, вздох, полет и столкновение с реальностью – сон обычного человека, и он был обычным. Сайман с удивительной резкостью раскрыл глаза, будто на него вылили ведро с ледяной водой. Хотел закричать, но услышал лишь сиплый шепот, начал истошно кашлять, из уголка рта потекла струйка крови. Десять лет туберкулеза медленно, но верно подвели его к желанию покончить со своей жизнью. Своя чашка, своя тарелка, свое полотенце, все свое, личное, как и одиночество, только для него одного. Никто не понимал как он смог так долго и так удачливо жить со своими проблемами, при условии, что он этого не хотел.


Он начинал свой день с сигареты и заканчивал ею, результатом был кашель до потери сознания. Потом Сайман шел на свою каторгу, именуемую обычными людьми работой. Работал он курьером в средней конторе большого города, отвозил бумаги, привозил бумаги. Зайдя в офис, надевал платок на пол лица, с изображением символики одной метал группы. Назойливая секретарша в довольно безвкусном платье, дешевая копия шанель, не раз спросила, зачем ему это, Сайман же отвечал, что он принадлежит к культу, ему нравилось как зрачки этой идиотки расширялись в разы, как она наклонялась вперед, с явным возбуждением смотря в его белесые глаза, отдавала документы и листочек с адресом куда их нужно везти. Хлопала дверь, и пыль клубами поднималась в пыльной каморке, парень садился в дедовский мустанг 1969 года и ехал под пинк флойд по указанному адресу. Машина не мчалась, ее хозяин медленно выдавливал из нее остатки бензина, наслаждаясь рычанием старого друга. Взглянув на кривым почерком написанный адрес, убеждался, что на месте, отдавал бумаги таким же глупым секретаршам, снова вдыхал запах их копеечного парфюма и уходил, ощущая острый взгляд на свой спине. Вечером был обед-ужин состоявший из того что он купил в забегаловке у престарелого русского, имя которого он так и не запомнил, на десерт всегда были таблетки и вермут, с тошнотворным вкусом. Часа через два телек, сигарета, сон и кошмары, безумные как сама жизнь. Саймон цеплялся за свои кошмары, любил их безумие, они были развлечением во всей этой тоске. Во снах он убивал других, убивал себя, насиловал секретаршу со своей работы, взорвал своего братца в его порше, а его жену и детей заразил туберкулезом, его любимым повторяющимся сном был тот, в котором на земле остался только он один и его пес, Фишера застрелил пьяный отчим Саймона, когда тому было 9 лет, в том сне Саймон снял с лица повязку и вздохнул глубоко, глубоко, как только мог….


Во вторник 29 марта ему было не суждено отправиться на очередной круг ада…

Рейтинг: нет
(голосов: 0)
Опубликовано 06.03.2013 в 11:52
Прочитано 799 раз(а)

Нам вас не хватает :(

Зарегистрируйтесь и вы сможете общаться и оставлять комментарии на сайте!