Моя "Изергиль"

А мы не вернулись с трёхлетней войны,

На сердце лишь шрамы и иней холодный,

В глазах благородный цвет глубины,

Такой изумительный, призрачно-водный.

А мы не поднимем за мёртвых бокал,

Они оживают в мечтаньях ночами,

И каждый смертью так много сказал,

Фраза одна - Люблю... Не скучаю.

И как бы случайно мы счастливы вновь,

А если по Горькому, по "Изергиль"

Кого раньше любила - те будто трупы,

Трупы - покойники, значит - гниль.

На старости лет полюбить не помеха,

Помеха по молодости уберечь,

От горя не будет истеричного смеха,

От горя будут слёзы горькие течь.

Одна в квартире полумрачной, забытой,

Сидишь и ждёшь, как спасения, смерть,

Любить не сложно этот мир позабытый,

Гораздо сложнее его стереть.

А если содрать его вместе с кожей,

И заново, будто змея, обрастать,

Тогда ты не станешь, конечно, моложе,

Умнее станешь, а что с тебя взять?

Закрою я окна свинцовой завесой,

Затем занавешу их тряпкой льняной.

Для счастья мне прошлое не мешает

Забытое прошлое - мой покой.