Ремонт

Кто никогда не писал, тот не знает, что время за этим делом идет незаметно. Буквально оглянуться не успел, пару строк написал - полчаса долой. Вот так сидишь себе, пишешь, страницы летят, герой влюбился, герой сражался, герой дракона одолел - вот тебе и неделя. А у меня ремонт дома. Все наперекосяк. Герои не слушаются, изменяют, проигрывают, сдаются низменным страстям. А ремонт все не заканчивается.

Ну вот, Михалыч мне и говорит. Михалыч - это сантехник.

- Писака, ептить, помоги ванную втащить!

Хорошо, помогу я ванную втащить. А дальше что? Герой миллион проиграет? Последний стул на аукционе не купит? На рельсы бросится?

- Куда ты его, ептить, заносишь?

А я никуда не заношу. Во мне весу 68 кэгэ при росте 190. Как там поется? Не знаменит, не молод, не богат... Хотя постой-ка, я еще молод. Я еще в самом соку. Я сейчас как занесу...

- Куда на ногу, ептить?

Вот так и ремонт. Пишу-пишу, а он все не проходит. Герой бьется в агонии. Героя грызут гарпии сомнения и гаргульи недопонимания. На героя за поворотом нападают хулиганы. Откуда, казалось бы, им взяться? Ведь дело разворачивается в глубоком Средневековье и тут нет никаких хулиганов. Великаны есть, а хулиганов нет.

- Пиши, писака!

И буду писать. Может, и ногу никому давить не придется. По крайней мере, несчастному герою, которого уже ведут на плаху.

Сижу, пишу, и тут приходит мне в голову игра слов: "идти наперекор или на перекур". Ну, думаю, гений. Творец. Мастер пера. Повелитель строк. А потом думаю - наверняка до этого уже догадались, причем, как водится, какой-то Губерман. Ну ничего, думаю, будем как Ломоносов с Лавуазье, если вам это о чем-нибудь говорит.

- Это же плагиат, ептить!

Это мне уже кажется. Конечно, Михалыч такого слова не знает. Да и не расскажу я ему о своих оборотах. Он и так плохое думает. Еще трубы где не там поставит в размышлениях о тщетности бытия.

Ремонт. Дрянь этот ремонт. Если беспорядок в доме, то и в душе крохи не соберешь. Остается только писать, чтобы все стало по местам, писать, чтобы поскорее время пролетело, а там, глядишь, и ремонт закончится.

Даже вместо бытового рассказа про ремонт получается какое-то самосозерцание и сплошная ироническая проза безо всякого сюжета, поток сознания, если это не слишком грубо звучит.

А был бы и погрубее, только я в завязке сейчас.

Смеетесь? Напрасно вы смеетесь! Тут только и мыслей о том, как бы завтра под циркулярную пилу не попасть или о мешок с цементом не споткнуться. Видите, черт знает что получается, осмысленности не прибавилось...

А иной раз и непонятно - идти наперекор или на перекур?

Январь 2013 года, Киев.