Побег

Он несся по своей жизни, словно по шоссе на гоночной машине. Мимо проскальзывали люди, как деревья вдоль дороги, они растворялись где-то позади, смешиваясь в одно целое. Дорога – линия жизни – тянулась вперед, не сворачивая, она мельтешила впереди неизвестностью, а он повиновался ей и летел вперед, не выбрав маршрута и места, куда хотел бы попасть. Он гнал так быстро, что даже не успевал запомнить имена тех, кто мелькал мимо него, и ему это было вовсе не нужно. Нет, нельзя так рисковать просто так, так бессмысленно ехать куда-то, не оборачиваясь назад. Он сбегал. Он бежал от самого себя, бежал от боли, которую причинил себе сам, бежал от чувства вины, терзающего его каждый день на протяжении каждой минуты каждого часа, он бежал от непонимания и презрения, но не окружающих, а самим самого себя. Но так быстро двигаться постоянно невозможно и он останавливался время от времени на заправках, что бы провести время в одиночестве, забыть тех, кто остался позади и давал себе возможность перевести дух, что бы лететь на всех парах дальше. Его жизнь превратилась в бесконечное соревнование без видного конца, и он уже не мог остановиться: его сознание уже принадлежало этой гонке c прошлым.