А потом мы расходимся по домам…

А потом мы расходимся по домам…

Знаешь, я только сейчас понял, что Дождь - такой же как я. Нет. Еще недавно я так не думал. А тут вдруг, как-то все стало ясно. Он такой же смешной и нелепый. Ходит по крышам… И еще он такой же плакса. Он может плакать целый день, даже два, да всю неделю он может рыдать навзрыд. Непонятный, загадочный. Как мне иногда хочется поговорить с ним. А он шепчет об стекло простые слова. Он все знает. Слушаешь его молчание, и сразу становится очевидным нелепость нашей привычки, врать самим себе.

Вот его лицо смотрит на меня – сквозь водную завесу. Не моргающие бездонные глаза. Не поймать его взгляд. Что мне сказать ему?

А ты когда-нибудь танцевал под дождем? Когда-нибудь держал чью-нибудь руку под дождем? Ты целовался под холодными каплями, смывающими с лиц пыль больших городов? Когда в ее глазах умирает весь мир и сердце так сильно стучит, что кажется, разорвет грудь с плотно натянутой от влаги футболкой. Не прятал ли ты свои слезы радости, свои слезы грусти. Ну и что же ты будешь делать, когда она ушла? Зачем тебе теперь это все…

Я открыл окно, аккуратно встал босыми ногами на подоконник и шагнул вниз.

- Зачем, ты это все говоришь? Ты же сильный. Тебе даже огонь не страшен?

Он держал меня на своей огромной ладони. Он сделал меня таким же прозрачным.

- Чего ты молчишь? Ну как хочешь, - и я посмотрел вниз. Туда, где бегали люди. Как они боялись промокнуть. Я же наоборот боялся, что уже никогда мне не стоять под дождем.

- А она тоже попала под этот дождь?

- Конечно, все попадают под этот дождь.

Я улыбнулся. Действительно – все мы попадаем под этот дождь. Все мы говорим себе, что завтра будем жить жадно и искренне, ярко и отдавая все свое сердце. А это завтра превращается в бессмертный понедельник в бесконечное вчера.

Выходи из дома… Выходи из дома… Выходи из дома!!! Пока ты не стал старым. И ты вообще можешь не стать старым. Если этого пожелаешь. Только нужно совершить один маленький ритуал. Просто взять чью-нибудь руку под дождем. И еще отдать все без остатка. Все что есть. Тогда можно разнести эти убогие серые стены вокруг с этими тупыми витринами с кружевным нижним бельем и духами. И танцевать медленно на мокром асфальте босиком или в кедах. Тогда этот город исчезнет. Знакомо? Признайся, ты знаешь, о чем я говорю. Но мы расходимся по домам. Мы закрываем двери – и будто бы слышен звон похоронных лопат.

Что же думал, счастье имеет цену? Что оно продается в таблетках, бутылках или компакт-дисках? Или от этих сладких слов? От этих липких признаний, что ласкают твой слух? Ты же знаешь их цену.

Кем мы стали от этой бесконечной борьбы? Чего ты ждешь? Тебе снился во сне остров любви, и ты так отчаянно ищешь его. Так беспощадно присматриваешься и взвешиваешь все. Но где, же он? Ты так и не поняла. Что он совсем рядом – не нужно убегать на край света. Не нужно сидеть у окна и сожалеть о прошлых неудачах. Если ты поймешь это когда-нибудь, то просто знай – я уже танцую где-то там внизу под дождем. И еще, я всегда готов дать тебе свою руку…

(16 май 2011)