Письма

Практически никто не любит писать письма. Но зато все любят их получать. Открывать конверт и вдыхать запах письма.

У каждого письма есть свой определенный запах.

Вы замечали, что письма, которые приходят к нам от бабушек-дедушек, всегда пахнут одним и тем же: их заботой о нас, а так же табаком из дедушкиной трубки и бабушкиными пирогами.

А родителей? Уже сквозь конверт к нам льнет их бескорыстная любовь, желание быть рядом и вечные слова: «А я же тебе говорил...»

Письма друзей заставляют нас чувствовать себя востребованными, готовыми прийти на выручку в любой момент и, немного огорченными от того, что они не рядом с нами, а там – далеко. Но мы ждем их приезда, немного завидуем их успехам, но все же любим за то, какие они есть.

Распечатывая конверты, мельком взглянув на адрес отправителя, хрустим двойным листком чьей-то когда-то тетради; бегло пробегаем глазами строчки, останавливая свой взгляд на том, что для нас важно.

Иногда со временем перечитываем письма снова. Но в большинстве случаев просто выбрасываем или, на худой конец, куда-то их деваем.

Эти исписанные чьей-то рукой листы, оставляют в наших душах след. Пусть ненадолго. Заставляя нас то ли плакать, то ли смеяться, то ли просто безразлично разбирать чей-то «каллиграфический» почерк.

Я не написала ничего о письмах, отправленных лично кем-то лично кому-то. О них не пишут. Их просто читают...

18 июля 2002 года