Писатель, которым не стану, Писатель, которым не стал.

С самого детства, меня привлекала литература. Я много читал. В школе я так же был в восторге от русского языка и литературы, но к удивлению, всё равно знал эти предметы на твёрдую 4.

Лет к 12-ти, (самое начало моих пристрастий к книгам), я решился тоже попробовать писать. Начинал я с простых маленьких рассказов, стишков, которые со временем и возрастом перерастали в длинные рассказы и истории, стихотворения и прозу. Писать мне нравилось, но особо я делать это не умел. И все свое детство, а затем и юность, я верил, что настоящим писателем никогда мне не стать. В самом начале от этих мыслей было тоскливо, наступала безысходность, но со временем, я свыкся и принимал эти слова как должное.

Писал я всегда лишь для себя, никому не давал читать свои труды. Но опять же, время шло, и мне захотелось внимания других к своим работам. Лет к 15-ти, я зарегестрировался на сайте в интернете, где можно было выкладывать свои работы. Я то усердно, то лениво стал творить. Но удача, как обычно, очень редко улыбалась мне, обделяя читателями моих творений. И я снова же, по старой схеме, свыкся с этими обстоятельствами.

Около 18-ти лет, я, уже много написавший бездарных работ, понял, что внимания в интернете к моим рукописям мне не хватало, и я отважился на такой шаг, как написать свою книгу.

Сюжет был придуман давно, герои были четко представлены в голове, и вот, я приступил к работе. Я крапел над каждым абзацем, делая каждое предложение идеальным, проверяя всё по несколько раз. Я хотел добиться хороших результатов, но не верил в это. Да, это может показаться странным, но так я был приучен собою с детства.

Около года у меня ушло на эту тонкую книжку в 173 страницы. И в один обычный день, я решился отправиться в издательство, предварительно отыскав подходящее в интернете.

Я не верил своим ушам, что настал тот день, когда я, со своей книгой в виде толстой замусоленной тетради, отправляюсь в издательство, что бы показать свое дите.

К моему глубочайшему удивлению, редактор (пожилой мужчина, лет 60-ти с желтым галстуком), мельком пробежавшись по тексту, строго кивнул и велел мне прийти вместе со своей рукописью послезавтра. Я заметил в его взгляде каплю безразличия, когда он читал мое творение и изредка бросал на меня взгляды. Я уже знал, что работа особо ничем его не привлекла, но и совсем не понравиться она тоже не могла. Я и не расстроился, я же натренированный.

Возможно, моя мечта стать писателем наполовину сбылась.

С улыбкой на лице, я вышел из редакции. На улице светило солнце, дул теплый ветерок и пахло весной. Я, держа в руках свою тетрадь, сбежал вниз по ступенькам и направился к светофору, чтобы перейти дорогу.

Красный, желтый, зеленый, вперед. Никуда не торопясь, я бодро переходил дорогу, как вдруг послышался визг тормозов, и звук битого стекла.

Последнее, что помнил я, так это то, как красиво на ветру по всей дороге разлетались страницы моей тетради, приземляясь в еще не высохшие лужи.

Последнее, что я подумал, так это:

"Писатель, которым не стал".