Привкус старой любви

И ты видишь ее улыбку, словно в замедленном кадре кинокамеры. Уголки ее губ медленно поднимаются, глаза начинают светиться каким то детским наивным весельем и она смеется... Ты можешь тысячи раз на дню смотреть на нее, и все время видеть что-то изящно новое, в этом повороте талии, в мимике, жестах... Первый поцелуй безумно легок, ты его почти не чувствуешь, это похоже на мимолетное прикосновение шелка к губам... сладко... потом еще и еще... И вот ты уже обнимаешь ее, говоришь о всякой чепухе, лишь бы она смеялась, целуешь ее, смотришь в ее карие глаза и видишь саму Красоту. Ты не опошляешь все это сексом, эти отношения, они настолько чисты и возвышенны...это сложно передать словами, но это нечто большее, чем просто любовь...и ты впервые в жизни, так по-настоящему, дико счастлив, ты чувствуешь настолько глубоко этого человека, что само осознание того, что ты им обладаешь пьянит гораздо сильнее, чем вино.

А потом она уходит. Ни остается ни любви, ни боли. Только тупое многодневное равнодушие ко всему и всем. Забавно, но за многие века развития мужского сообщества, мы не придумали нечего более действенного, чтобы забыть женщину, кроме как других женщин и алкоголь. Алкоголь и секс. Почти идеальное лекарство. Почти. Придя под утро домой, пьяный и полностью отупевший от последних месяцев, садишься на диван, и опять вспоминаешь ее... Первая слеза льется практически не заметно, ты чувствуешь ее, только когда она падает с кончика подбородка на пол... Машинально подносишь руку к лицу, что это? Слезы? А потом их становится все больше, ты плачешь о том, что было, еще больше о том, что могло быть... В полпятого утра засыпаешь, в стельку пьяный, в собственных слюнях, слезах и соплях. Наутро стыдно перед самим собой. Ты плакал из-за женщины? Хочется усмехнуться, но почему-то совсем не смешно...

Проходят годы...

Говорят, что время лечит. Это так. Ты так некого и не полюбил. Вернее были другие женщины, к которым ты чувствовал не только похоть, но это были скорее бледные отблески, полу оттенки того светлого чувства.

Ты давно бросил искать кого-то похожего на нее, не из-за отчаяния, нет, ты уже давно оправился от того ощущения потери и не желания жить. Просто она, она превратилась для тебя в, когда-то услышанную от кого-то историю, произошедшую вроде и не с тобой. Да и со временем “воспоминания остаются только хорошие”, как кто-то там сказал. И вот, много дней спустя после последних воспоминаний о ней, выйдя ночью по курить на балкон, рассматривая спящий город, вдруг приходит мысль о ней...

И почему-то становится тепло. Проходишь в комнату, выключаешь свет, ложишься в постель, и повернувшись к темноте вполголоса желаешь ей спокойной ночи, хотя даже не знаешь где она и с кем. И засыпаешь вполне счастливым...