Восемь лет

Ночь.

Знаете, почему я люблю ночь?

Только ночью я могу поговорить с ним.

Прошло 8 лет, как он умер. Странно, но до сих пор на душе дерёт. Никто не знает, почему? Старалась отпустить его. Не получилось. Старалась. Никак. Я не знаю, что и делать. Люблю разговаривать с ним по ночам. Конечно же, мыслями. Только так я могу как-то успокоиться, после дурацкого безумного дня. Безумный день. Вы знаете, что это такое? Это когда люди говорят обо всем, но точно не о самом важном. Все кричат, бегают, смеются. А зачем смеяться, если знаешь, что 8 лет назад умер он? Извините. Хочу стать психологом. Но не люблю людей. Это одно и то же, что работать в детсаде, ненавидя ребятишек. Странно, да? Вообще, я учусь в школе. 8 класс. Значит, он умер в 1 классе? Нет-нет! Он умер, когда я была в подготовительной группе. Да, почти 9 лет назад. Помню, когда мама пришла за мной, я спросила: «Почему ты не накрашенная?». Я была веселенькой. Не знала, что через несколько минут мама сообщит мне то, что просто убьет мой оптимизм. Такое дурацкое слово - оптимизм. Сразу представляется какой-нибудь чудак из телемагазина. Вообще, я-реалист. К счастью, я умею иногда полагаться на хорошее. А так я удачлива по жизни. Надо переплюнуть. Извините за оборванные предложения. Когда я узнала, я стеснялась плакать. Ужасно, да? Не верится, как можно сдерживать слезы? А главное, ЗАЧЕМ? Но ведь ребенку можно дать поблажку? Еще раз прошу извинить меня… Он не умер. Он погиб. Дурацкий металлургический завод. Какой-то идиот поставил шестнадцати килограммовую палку в затвор. Она под давлением вылетела. В него. А самое жалкое в моем рассказе о своих давних муках то, что его могли спасти. Странно, да? Почему бы не спасти человека? И как можно смеяться после этого? Знаю, ужасно. «Зачем же приносить муки себе и ему, когда прошло так много времени?»- спросите вы. Не знаю. Довольно дорогой был человек. Это бессмысленный рассказ. Извините меня за него.

Может надо почаще так выговариваться? Мне стало легче. Странно, да?