Имеется ли смысл в моей жизни...

Начинаю считать…

Один, два…

Дурманящие запахи осени сводят с ума. Пахло сгоревшей древесиной, я наслаждался этим. На губах ощущается привкус пепла, а глаза ничего не могли разобрать в кромешной темноте. Я был окутан плотным тяжёлым покрывалом ночи. Клубы чёрного как смоль дыма поднимались над верхушками деревьев, образуя призрачный купол. Под ногами шуршали огненные листья. Я шёл босиком. Обжигая ступни, терпя боль, слушал тишину. Бессмысленную, оглушающую отсутствием звуков, от неё расплывались перед глазами разноцветные круги. Но я шел, слегка покачиваясь, вперёд.

Три…

Внутри сердце сжимается под натиском колючего терновника одиночества… Острые шипы и белоснежные цветы, венком на моей голове и цепью в груди напоминают о боли. Моя кровь всего лишь вино, терпкое, цвета бордо…. Я люблю и ненавижу алый цвет. Алый - цвет не жизни, а смерти. Я давно убедился во всём этом.

Четыре…

Вокруг в колдовской пляске кружатся листья. Предвестники. Они, раскаленные, как металл, добела, на уровне губ выжгли клеймо молчания. Беспомощен. И любовь моя была беззащитной. Четыре слова - они не термины, не метафора. Они - смысловое изречение, некогда порвавшее тишину. Я изъявил их для себя. Оборвав свою судьбу…

Пять, шесть…

Мои песни забыты. Лживые баллады о любви, драконах, сражениях сгинули в сполохах огня. Когда-то в тёмной тиши зеркальных покоев, выпуская табачный дым, рождались стихи. Прекрасные, в них сплетались эфирная пыль дождя, мёртвые льды и безумные радужные идеи. Ты слушала их, холодно взглядывая из–под опущенных ресниц, не позволяя появиться улыбке. Мерно постукивала пальцами. Кем же ты была для меня? Моя прекрасная спутница. Такая хрупкая девушка с серыми, как мятежный океан, глазами.

А может, всё-таки, ты была Возлюбленной.

Семь, восемь…

Неверный ход определяет исход битвы. Ошибка-это проигрыш, а значит я снова окажусь в самом низу. Шах и мат. За что мне это?!

С неведомым умом противник рубит мои фигуры. Безжалостен. Сначала безликие бездушные пешки, затем лживо преданные слоны. Теперь Белая Королева беззащитна перед вами, Вершитель Судеб. Вы убьётё её, как сами пожелаете, я не волен противиться.

Идёт шестая партия, и вы всё также ухмыляетесь, а на правом глазу сияет метка.

Дурная кровь в венах,

Вы не Божество, Вы – Кукловод!

Девять, десять…

Если вам скажут, что чтобы успокоиться, нужно закрыть глаза и сосчитать до десяти, не верьте им. Числа, эти презренные цифры бессмысленны. Их правильная последовательность раздражает. Мы подчиняемся. Начинаем дела в определённые дни. А они разрывают плоть, выворачивая наружу все эмоции, и оставляют незащищёнными 24 ребра. Мы не пусты, наполнены переживаниями. И от этого мои открывшиеся раны кровоточат. Я задыхаюсь от накативших воспоминаний. Сумасшедший. Слишком много боли, много смертей я принес. Мне нет спасения. Я уже давно утонул в мутной воде, захлебнувшись несказанными словами…

Слишком поздно я осознал, что любил, и что был подвержен слабости… слишком поздно…