Меня никто не любит

"Меня никто не любит" - написал человек на полях газеты. Он подчеркнул написанное несколько раз и подкурил сигарету. Сегодня мне сорок семь и я никому не нужен. Ужасно грустно ощущать себя никому ненужным в свой день рождения. Если бы меня хоть кто-то любил, этот кто-то наверняка уже поздравил бы меня, хотя бы по телефону. Уголек с сигареты упал на газету и прожег то самое место, где человек только что выводил новую мысль, никто не любит меня, новая фраза показалась ему неудачной, и он перечеркивал ее миллионы раз, пока буквы не превратились в черное неровное пятно.

Человеку, руки которого лежали на столе, выражая то ли крайнее отчаяние, то ли абсолютную беспомощность, хотелось плакать.

Меня никогда никто не любил, совсем никто. Может я плохой человек? А может я никого не любил? Все равно… смысл один, меня никто не любит и этого не изменишь.

Когда человек вышел на улицу, пошел дождь. Дождь - это хорошо, - подумал человек, - он спрячет меня от людей. Люди, скрываясь под зонтиками, неровным потоком текли в разные стороны. Куда они все идут?, - подумал человек, который стоял без зонта и наслаждался прохладным дожем. Какие у них дела, там, куда они идут. Кто эти люди? Человеку хотелось остановить людей, сказать им что-то важное, что-то, что заставит их остановиться, но он молчал.

Дождь закончился когда человек пришел на пляж и сел на мокрый лежак, который так близко стоял к морю, что ноги касались воды.

Меня никто не любит, - снова подумал человек, слушая как шумит море.

Он лег и стал наблюдать как рассеиваются тучи. Человек подумал, - А как я выгляжу со стороны. Плевать, всем плевать как я выгляжу.

Человек уснул, ему снилось, что его никто не любит. Меня никто не любит, шептал он во сне.

- Я люблю тебя. Шепнул молодой ветер ему в самое ухо

- Я люблю тебя. Пело солнце, накрывая человека теплым одеялом.

- Я люблю тебя. Прошипел прибой, целуя ему ноги.

Человек проснулся и чувствовал себя еще хуже, чем до сна.

Дома он налили себе воды и сел на прежнее место. Утренние записи казались ему зловещим пророчеством. Человек встал и подошел к шкафу. В этом шкафу лежали вещи, подаренные когда-то много лет назад, какими-то людьми.

Он достал самую старую коробку, покрывшуюся толстым слоем пыли. Кажется, это подарок того человека, который был моим братом, - подумал Человек. Я знаю что там, - сказал он вслух.

Вытащив подарок из коробки, Человек обернул его шарфом и положил во внутренний карман куртки. Меня никто не любит, подумал он, но мне все равно, - пришла к нему новая мысль.

Человек, стоял на коленях почти в луже. Седые, слипшиеся от пота волосы теребил ветер, стараясь высушить их. Солнце с тройной силой светило, пытаясь согреть трясущегося в ознобе. А море шипело и плевалось, ревело и ругалось, заглушая боль человека.

Рядом с Человеком лежала молодая женщина, с короткими волосами и маленький мальчик, одетый в желтый плащик. Только это и мог сказать о них Человек, если бы его попросили их описать. На волосы женщины налип мокрый песок, а на шее зияла огромная кровавая рана, которая тоже была вся в песке. Мальчик лежал лицом вниз, и только рукав желтого плащика, украшенный красными каплями, говорил о том, что что-то не так.

Меня никто не любит, думал Человек, сидя на своей кухне и тщательно выводил свои мысли на полях газеты. Сегодня мне сорок восемь и меня никто не любит. После прогулки по пляжу, Человек открыл свой шкаф и достал самую старую коробочку. Кажется, это подарок того человека, который был моим сыном.

« Я знаю, что там»- подумал Человек и вынул аккуратно сложенный желтый плащик, обернул его полотенцем и вышел на улицу.