В трансе

День не предвещал ничего особенного. Да и что может удивить? Волосы витали по всюду, пахло сальными железами бомжей. Одним словом. Или двумя. Парикмахерская.

Ногти стриглись ровно, кутикулой был усеян весь стол. Вам, видимо, стало понятно, кто есть кто. Кто есть я. Ничто. И это правильный ответ!

Вот, сидит передо мной, ноет, как сучка, о своих проблемах. Дверь открывается и заходит. Он. Она. Неведомо никому что. Белые, роскошные локоны. Бомжи завидуют молча. Колючая щетина выпучивается с пор, взгляд сосредоточен. Это наш новый парикмахер. Властелин вшей, гламура, вульгарности и милых мальчиков. Королева киевских трансшоу.

Слово за слово. Ноготь за волос. Мы нашли друг друга. Души искалеченные миром.

Рабочий день подходит к концу, темнеет.

Два шезлонга стоят на улице. Мы сливаемся с ними. Каждый со своим. Знаете, тот самый момент, когда тишина больше не пугает, а только тихо считает часы оставшейся жизни. Не только моей. Шикарной леди-транса, его мальчика, пьющего пиво на остановке, пассажиров самолёта.

- Смотри, самолёт летит.

- Странно как-то. Низко, - затянувшись косячком, сказал Леди.

- Он падает! Давай ляжем на траву. Взрывная волна..

- Расслабься. У нас ещё есть время продолжать грешить, - и протянул источник покоя.

Звук нарастает, становится невыносимо громким и..исчезает.

- Интересно, куда он упал?

- Где-то на Оболони.

Роскошные локоны проветриваются на земле. Наступило утро.

Не для всех.