Зарегистрируйтесь и войдите на сайт:
Литературный клуб «Я - Писатель» - это сайт, созданный как для начинающих писателей и поэтов, так и для опытных любителей, готовых поделиться своим творчеством со всем миром. Публикуйте произведения, участвуйте в обсуждении работ, делитесь опытом, читайте интересные произведения!

Дневник Белки

Повесть в жанре Разное
Добавить в избранное

Глава 1. Монолог.


"А ты знаешь, что твориться за этими бетонными блоками? - задумчиво оглядывая из окна соседние дома, спросила она, какие они? Чем живут? Я никогда не задумывалась об этом. Может, кто-то из них счастлив? Или очень сильно радуется чему-то, что ведомо и понятно только ему. Может чья-то жизнь сейчас яркий праздник, и этот человек светиться изнутри, что не видно сквозь эти мертвые стены, но оно и к лучшему. Счастье дольше звучит, когда оно тихое, почти немое. И словно звуки арфы в ночном небе, слышимые только им самим, поют счастливые души. А вдруг у кого-то горе, кто-то морально разбит настолько, что задергивает шторы, отгораживаясь от мира, запираясь в своем маленьком мирке, упиваясь чернотой и пустотой? Может кому-то нужна помощь, но опять же из-за этих мертвых и холодных стен, отгораживающих людей от людей, ничего не видно и периодически помощь не успевает, и кого-то находят уже духовно в другом мире, хотя телесно он вроде бы здесь. И это страшно. Она поморщилась, словно от невидимой пыли, которая летала перед ее лицом - А сколько людей в этих домах, чей духовный мир не больше, духовного мира вон того голубя. Такие люди безжалостны и беспощадны. Они живут по намеченной схеме и, если что-то нарушает ее, они устраняют недостаток любым способом, неважно человек это, или ситуация. И опять же стены, эти безжалостные бетонные блоки прячут их от нас, позволяя им чинить свое правосудие, при этом оставив остальных без малейшего шанса оправдаться. Она тяжело вздохнула, смахнула со лба упавшую прядь волос каштанового цвета и повернула голову чуть левее, туда, где шум моторов автомобилей с одной стороны раздражал ее слух, с другой дополнял картину вечера,- а ты знаешь, куда спешат эти люди? - вновь погрузилась в размышления она,- ждет ли их кто-то в этот вечер? Кого-то ждут, обнимут на пороге уютной квартиры, спросят о том, как прошел день, накормят вкусно пахнущей картошкой и вечер будет прекрасен своей теплотой и ненавязчивостью мыслей. А кто-то никуда не торопится. А зачем спешить куда-то, если тебя нигде не ждут? И по пути домой такие люди заезжают в клубы, бары, рестораны, желая отвлечь себя от ноющей пустоты где-то слева, за ребрами. Желая вновь ощутить себя чем-то важным, нужным, они знакомятся, но после этого отчаянно бегут. Запрыгивают в машину и бегут от того будущего, что могло ждать за углом. Ведь если знакомишься, велик риск сблизиться, довериться. А что после этого? Мгновения счастья взамен на боль, снова разбитое и изрезанное сердце, потерянную душу... нет, им уже не хочется и они бегут, сами не зная куда, при этом страдая так, что лучше вырвать сердце, чем испытывать это. Пустота, она, знаешь, всепоглощающе огромна. Сначала, когда она распространяется на твой внутренний мир, оно приносит с собой боль, невыносимую, до крика, но потом, захватив тебя, твой мир, твою жизнь... ты привыкаешь к ней и ничего другого уже не нужно. Одна прелесть разбитого сердца - рано или поздно ты ничего не чувствуешь. Эти люди спасаются бегством, надеясь сбежать и от этой всепоглощающей силы, но это невозможно, она внутри тебя. Она бросила последний взгляд на дорогу, поток машин становился все реже и реже. Она отошла от окна и посмотрела мне в глаза.- Что же скрывается за каждым блоком? В каждой машине? Какая история ждет каждого из них? Какая история ждет нас? Мы все спрятаны от чужих глаз, но виноваты в этом не стены. Мы настолько очерствели ото лжи, предательства и фальши, что открыться кому-то уже считается риском, и потому расценивается как подвиг, величайшая в мире благодать. А перед тем как сказать о своих мыслях, чувствах, о том, где болит, мы взвешиваем каждое слово, сокращая этот диалог до максимального минимума. Ну а что, думаем мы, ударят ведь туда, где болит. Мы боимся. Страх поработил, изменил в корне мышление, изменил нас. Наши слова, действия, мы боимся, что кто-то не так подумает о нас, и поэтому притворяемся не нами, другими, теряем ту ниточку, которая выделяет нас среди других. У меня есть люди, с которыми я такая, какая я есть, без капли притворства и страха. Если есть и у тебя, береги их.

Рейтинг: нет
(голосов: 0)
Опубликовано 20.09.2016 в 17:08
Прочитано 26 раз(а)

Нам вас не хватает :(

Зарегистрируйтесь и вы сможете общаться и оставлять комментарии на сайте!