Госпожа Бессонница

 Зимняя ночь. Двенадцать часов. Взгляд в окно и... удивление. Вроде бы и декабрь, а все еще виде асфальт на дорогах. Снег лежит кое-где, напоминая скорее весенние проталины, чем пуховое одеяло, как это должно быть в это время.

 Который день меня мучила бессонница, которой я дарила литры выпитого кофе и десятки исписанных мной страниц. "Отчего эта странная дама в сером платье приходит ко мне под покровом ночи?" Эта мысль точила меня уже какую подряд неделю.

 Эта дама каждую ночь, садясь со мной за кухонный стол, обещала мне, что однажды приведет с собой непокорную музу и того, кого я считала бы родственной душой. Время шло. Я ждала. Ничего не происходило. Каждый раз она приходила одна, и каждый раз, увидев меня за столом, среди скомканных бумаг, стопок книг, и между кипами исписанных напрасно листов, она хохотала все более и более язвительно и ужасающе. Она никогда со мной не разговаривала. Только сидела и наблюдала, выпуская из своего тонкого рта клубы бархатного табачного дыма. Так было всегда... Но не в этот раз.

 Она зашла в комнату, по обыкновению, в первом часу ночи, шелестя подолом своего серого платья, и опустилась в кресло, что было напротив меня. И, в первый раз, заговорила со мной. По телу пробежала дрожь, но я слушала ее хрипящий и, в то же время, мягкий голос.

- Ну вот, опять не спишь, - проговорила она, смотря на меня с досадой, - ждешь музу или того единственного, что я обещала привести с собой?

- Ничего я уже не жду, - глядя на нее потухшими глазами произнесла я, - я просто пишу то, что вижу, то, о чем хотела бы узнать и то, что, может быть, никогда и не произойдет, а, впрочем, ты же знаешь. Ведь ты каждую ночь читаешь то, что вышло из-под моей руки в твоем присутствии.

 Гостья некоторое время сидела и молчала в кресле напротив, перебирая длинными тонкими пальцами так, будто обдумывала какой-то хитроумный план. И вдруг произнесла:

- Ты ждешь - я знаю! Но знаешь ли ты чем люди платят за обретение того, что я тебе обещала?

- Нет, не знаю, - начала было я, но остановилась, - я рискну предположить, что ценой является время, силы и часть души...я права?

- Отчасти, - ответила госпожа, расправившись в кресле и приготовившись поведать какую-то тайну, - люди не платят за родственную душу временем и силами, так как это понятия временные и, к тому же, относительные. За родственную душу люди платят вечностью. Ты даже не можешь представить себе что это. Вечность - это не просто "долго" или "навсегда". Вечность не имеет ни начала, ни конца, она избирает, дарит, забирает и наказывает. Она безвременна. Для людей - это пустота и адская бездна...

- Ты хочешь сказать, что человеку на этой земле невозможно найти родственную душу, потому что слишком высока цена?

- Цена не при чем. Человек не вечен. Вечна его душа. Так, например, во сне ты можешь обрести душу, которую сможешь назвать родственной, или так же на другой ступени твоего развития, то есть в следующей инкарнации. Помни простую истину: "Всему свое время."

 Мы сидели минуты с две молча. Она расправляла складки на своем сером бархатном платье. А я, вдумываясь в услышанное и пытаясь его осмыслить, смотрела на лунный свет, освещавший комнату.

- Я уверена, что ты все поймешь, а сейчас - ложись спать, негоже в третьем часу ночи сидеть вот так в комнате, - проговорила дама, укладывая меня в кровать и прикрыв теплым одеялом.

 Когда она испарилась в лунном свете я почувствовала сладкую усталость и сразу же уснула, помня о том, какую тайну поведала мне сегодня госпожа Бессонница.