Хоспис

Иногда, судьба отворачивается от нас, иногда, она плюет нам в лицо. А иногда, она просто точит топор, замахивается и...

Роберт О`Грин, наполовину ирландец, наполовину американец стал чувствовать недомогание.

Ему повезло, за всю жизнь он только один раз ложился в больницу, когда ему вырезали аппендикс. Он не отличался очень крепким здоровьем, и периодически подхватывал простуду.

Но никогда не было ничего серьезного. Что он был за человек? Наверное, его можно было бы назвать обычным, если бы не болезненная замкнутость и очень высокие принципы. Нельзя сказать, что он был оптимистом, но очень старался поступать правильно, и заставлял других подражать себе. Жил он небогато, скромно и просто. Но при всем этом он почти совсем не следил за своим здоровьем, ни физическим, ни моральным. И впервые почувствовав недомогание, он не сильно удивился, и просто пошел на работу.

У него не было ни жены, ни детей. Одинокий, замкнутый, невыносимый в совместной жизни.

В детстве он на собственной шкуре почувствовал недостатки лжи и притворства. Из-за всего этого развалилась его семья. В семь лет он возненавидел ложь. Всем сердцем.

Через пару дней, когда недомогание усилилось, он решил взять больничный. И пошел он в самую обычную больницу, где его осмотрели минуты за три, и отправили домой с диагнозом - грипп. Он очень удивился такому поверхностному осмотру, но ввиду слабости просто оставил в Интернете негативный отзыв.

Через неделю ему стало совсем худо, и как бы безразлично он не относился к своему здоровью, Роберт взял направление на обследование в частную клинику. Самое лучшее он себе позволить не мог, и ему пришлось пойти в клинику эконом-класса.

В клинике он сдал анализы врачу, и на протяжении всего времени его нахождения в клинике, у него было ощущение, что ему делают огромное одолжение. В холле клиники он познакомился с другим мужчиной, который тоже пришел сдавать анализы. Его звали Роджер МакРиген. Они разговорились о том, как хотят побывать в Ирландии, как дорого обходится лечение в частных клиниках, как надоели проблемы со здоровьем. МакРиген признался, что очень беспокоится о своем здоровье.

Доктор изучал очередные анализы. Жена, стерва. Изменяет. Да еще с кем! Этот мерзавец Конан! Как же он его ненавидит! Ох! Доктор резко выдохнул.

Это очень похоже на вирус N! О, Господи! Да еще в такой запущенной форме!

При таком раскладе он может умереть максимум через неделю! Что же делать?

Ничто не поможет, ни операция, ни лекарства. Совсем скоро у него откажут почки. А через день откажет печень. А если пересадить, то через два-три дня сердце остановится.

Он набрал на телефоне номер.

-Алло, Бродерик? У нас ЧП! О`Грин, ему дней семь осталось, не больше! Вирус N.

Выслушав ответ, он положил трубку и закрыл лицо руками. Через минуту он собрался с силами, и продолжил работу.

Роберт был благодарен судьбе за свою соседку Магду. Ему нечасто случалось болеть, но даже когда у него был простой насморк его соседка помогала ему. Пять кошек, муж-паралитик, и нищета. Ничто не смогло убить в ней тот свет, который согревал лучше солнца в те блеклые зимние дни. Эти дни навевали тоску, в них не было никакой красоты, никакого уродства. В них был лишь холод. Он сковывал сердца людей сильнее, чем все их пороки, скрытность и боль. Но Магда приходила, и все менялось. Так просто.

В тот день ему позвонили из клиники. Пригласили его на выдачу результатов.

Выходя из квартиры он увидел Магду, подметавшую лестницу.

-Здравствуй, Роберт. Как ты себя чувствуешь? - спросила она, улыбнувшись.

-Ничего страшного, Магда. Уже лучше.

-Ну и хорошо. Куда ты идешь в такой мороз?

-В клинику, результаты анализа готовы.

-Роберт, я уверена, что ты почти здоров.

-Я тоже... я тоже.

Темнота. Мрак. Роджер МакРиген. Доктор. N.

Темнота. Пульсирующий свет. Одно слово - конец.

-Бронхит? Какой ужас! А с ним что? - послышался голос МакРигена.

-Он упал в обморок. - осторожно произнес другой голос.

-Что же с ним случилось?

-Боюсь, он был шокирован тем, что показали анализы.

-И что с ним? Это серьезно?- голос Роджера стал взволнованным.

-Боюсь, что точно сказать нельзя, но если медлить, ситуация может осложниться.

-Как жаль его. А я-то расстраивался по поводу своего бронхита. Могу я чем-то помочь?

-Боюсь, что нет... - сокрушенно прошептал врач.

Роджеру МакРигену не понравилась эта фраза.

-Я умру? Нет! Я не могу! - кричал О`Грин врачам.

-Боюсь, что осталось вам не больше недели. Вы затянули с походом в нашу клинику.

-Но как же так?

-Вирус N развивается очень быстро. Если бы вы пришли к нам в первые дни после заражения, то шанс на выживание был бы велик. Но сейчас его нет. Совсем.

Он лежал в хосписе. Один. Никто к нему не приходил, кроме медсестер.

Как же так? Он умрет? До смерти оставалось дня три, не больше.

Смерть. Как так? Так просто? Он чувствует себя здоровым. Ну почти. И через три дня он умрет?

Напоминает сцену из фильма ужасов, где героя предупреждают о времени его смерти.

И решение пришло. Душа сдалась. Он встал, прошел к окну, и выглянул. С пятого этажа открывался замечательный вид на маленький парк. Там в колясках с медсестрами отдыхали люди, каждый из которых скоро умрет. Прохладно...

Бродерик взял трубку.

-Алло?

-Бродерик, это я. - послышался сиплый спокойный голос Доктора.

-Да, что случилось?

-Ничего хорошего. Я совершил ошибку.

-Что? Алло, что случилось?

-Я перепутал анализы. Умереть должен МакРиген. У О`Грина бронхит.

-Что? Как? Нет!

-Да.

-Алло, доктор. Разве вы не знаете? О`Грин вчера выпрыгнул из окна здания хосписа... Алло, доктор! Алло! Вы меня слышите? Алло!...