Стихи не пишут, не слагают…

Стихи не пишут, не слагают

И не рождают, как дитя…

Слова с небес

судьбой сбирают,

В земную суть в строке свивают, –

А в строках – Времени душа!

На белый холст ложатся тени

Томлением сердечных мук.

Но это – лишь стихомгновенья,

Подобраны движеньем рук.

А дальше строфы обрамляя,

Вплетая в тайны аромат,

Слова, что звёзды подбирают

И, ткут изысканный наряд.

Где между строк иные строки

От веры белых облаков,

Судьбины мудрые уроки,

В ожогах сорванных оков.

Не разглядеть их суть глазами,

Они на вечном дне горят.

И часто, больше чем словами,

Душе о главном говорят.

Откройте книгу со стихами,

И вы поймёте – там цветы,

Которые живут веками!

Во имя вечной красоты!

Стихи не пишут, не слагают

И не рождают, как дитя…

Слова с небес

судьбой сбирают,

В земную суть

в строке свивают,

А в строках –

Времени душа!