На закате

Я сбился со счета, сколько мне лет,

Воет метель, несносны морозы,

С возрастом странными кажутся грезы,

Камин, кресло и старый плед,

И напротив меня смеющийся дед,

Случаются с нами метаморфозы,

В коллизиях жизненной прозы,

Ведь в сердце боль оставила след.

Я не стал для романов героем,

Как в театре – жизнь мелодрама,

Где давалось все с яростным боем,

Но решений искал я упрямо,

Оставаясь вечным изгоем,

И отчаянно крикнул я: «Мама!»