Стоишь и куришь этот мир...

Стоишь и куришь этот мир,

а мысли дымом в обиходе.

Неужто ль все - конец моим

душевным песням о природе,

о той любви, о нежном взгляде

и чувствам к той…, что так любил?

Мой черный ворон вдоль тетради

опять суется из чернил.

Он надо мной висит рассказом

и душу травит каждый день:

что, мол, конец! стихам и фразам,

ведь ты её, не долюбил…

И не сказал! А было время,

тебе его я дал сполна,

теперь ты снова Прометеем

висишь, как острая струна.

И вновь в руках твоих оковы,

и на ногах стоит стена,

а с уст летит простое слово:

«тебя люблю…, прости меня…»