Записки идиота

Я каждый раз, как просыпаюсь, бьюсь головой об что-то твёрдое, чтобы понять, в реальном ли я времени или где-то в вымышленном мире. Я очень часто мечтаю, и когда меня спрашивают о моём будущем, то я в смятении. Мне просто никак не ответить, ведь знаете, когда твои мечты переплетаются с нынешним, то ты не понимаешь, где твоё настоящее, а где – тот самый вымышленный мир. И когда я ударив себя об твёрдое, понимаю, что мне чертовски больно, и не обязательно головой, это может быть рука или какая-то другая часть тела, то осознаю что я всё-таки в реальности. Я возвращаюсь в кровать, укутываюсь, и возвращаюсь в мир снов, но это, по закону подлости - долго не может продолжаться. Но дел то у меня совершенно никаких, я безнадежный человек, и мне совершенно нечего делать. В моей голове почему-то проскальзывает одна сцена, которая, вроде бы и существовала в моей жизни, но почему-то конкретных диалогов, движений, силуэтов я вспомнить не могу.

Мы в баре, который на втором этаже, но это можно ещё назвать ложей, вроде как.

Кто-то танцует на маленьком танцполе, девушка в необычайном красивом платье, на средних каблуках и с длинными волосами, с грустным и убитым взглядом, что-то на французском, поёт очень красивую песню. Я конечно ничего не понимаю, но она такая душевная и красивая, что вовсе не хочется уходить. Рядом с нами ещё сидят пары а на фоне закат, солнце уходит спать, а нам, молодым, не особо-то и хочется.

Я сижу и смотрю на неё, смотрю как она обхватывает пальцами бокал с красным вином, наблюдаю за её улыбкой, как она держит локоть на подбородке, прислушивается к песне и пытаться подпевать, хотя и не знает слов.

Ты что, подпеваешь? – спрашиваю я её, ухмыляясь, и наблюдая глазком, как играет скрипач. В этот момент мне почему-то захотелось забыться, подчиняясь музыке и пению красивой певицы. И вот, на этот моменте – заиграл скрипач, и всё, я чуть ли не пропал. Мир вновь обрёл цвета, я вновь зажил – и ничего не нужно было в этот прекрасный момент...

О, да, мне очень понравилась песня, – спокойно отвечает она, делая глоток, а потом возвращаясь к беседе, улыбаясь, – но слов я действительно не понимаю, – заканчивает она, вновь подпевая.

Тебе очень нравится это место, верно? – уверенно спрашивая я её, желая узнать у неё, нравится ли ей, хотя по её выражению было заметно и можно было не спрашивать.

– Да, мне очень нравится. Тут так красиво.... Играет музыка, танцуют пары, на фоне - луна, лунная дорога....

А потом я долго любуюсь её красоте, взгляду, как она нежно касается своих вьющихся волос на ветру, затем виолончелист играет свою партию, и я, словно в каком-то фильме – просыпаюсь.

Я смотрю на часы, они показывают седьмой час утра. Я всегда так просыпаюсь, но знаете, я не любитель диалогов, я просто не умею их расписывать, чтобы впоследствии вы смогли прочувствовать персонажей, хотя я ведь не за этим сюда пришел, и впрочем-то, Записки идиота - не о том.... Я забываюсь, бывает случаются такие припадки, но это нормально.

Я не знаю что мне остаётся делать в этом безнадежном мире.

Мы все перестали жить, мы просто существуем, из нас каждый день выкачивают живность, а мы это не показываем. Мы боимся что люди не так воспримут, не так поймут и подумают о нас совсем плохо – прежде чем нам что то сказать, мы думаем, а люди вновь берут на свой счёт – Ты так думаешь долго над ответом, не уверен в себе? А потом бросает нас, и не потому, что мы плохи в чем-то, ведь он еще не изучил нас, а просто потому что мы не уверены в ответе или долго раздумываем над ним.

Люди перестали ценить всё то, что им подарила природа, современные технологии и наука.

Все привыкли к простоте, и я бы не прочь, но меня мутит.

Я не могу больше нормально спать, я хочу писать, писать, писать. И когда я почувствую что мне полегчало – с расслаблением засну.

Я засыпаю, хотя нет – пытаюсь заснуть, и вновь эта сцена, но уже в другое время года.

Рождество, мы сидим с ней в баре, чем-то занимаемся, и она мне говорит:

– Давай споем, ты ведь знаешь, как я люблю петь, – ласково говорит она.

– О, да, я знаю твою любимую песню, она вроде называется Le Desamour, отвечаю я, ложа свою руку на её руку.

Она улыбается, краснеет, и потом отвечает мне так ласково и нежно, как мне никто никогда не говорил.

Она назвала меня хорошим человеком, я расплакался и убежал на улицу, покурить.

Она выходит из бара, и видя меня курящим, спрашивает:

Ты куришь? – немного запнувшись от холода, спросила она меня.

А я испуганно бросил сигарету и та угодила в канализацию, чёрт думаю я, но ведь впросак... Впросак, да..

Я смотрю тебе в глаза,

Но тебе не понять...

Ты думаешь, я дурак,

И уходишь вдаль...

Я смотрю, как ты уходишь,

Как снежки падают на волосы твои,

Понимаю, такую мне больше, увы, не найти...

Любовь – самое прекрасное чувство, какое только может быть на земле. Но что нам даёт эта любовь? Эта духовная близость? Мы как звери, как дикие звери, любим и вроде как дарим ей всего себя, внимания, и прочие фишки, но это всё зря, черт подери! И они так думают, со своей стороны.

Ммм..