Часы

Окинув взглядом комнату, он понял, насколько он ничтожен. Всего, каких-то две недели назад, он жил в роскошном пентхаусе, его фото украшали обложки лучших журналов, ему покланялись, он был идолом, сейчас же маленькая комната в которой и одному человеку трудно поместится, стены обклеенные вырезками из журналов о нём, и вечное забвение. Ах, да, конечно, ещё и часы, которые ему подарил один фанат. Когда-то они пылились в коробке, не подходя к интерьеру, сейчас же висели на самом видном месте. Что же случилось? Как такая звезда, как он опустился до такого? Где же сейчас его толпы фанатов? Мода… Она унесла его славу. На замену ему пришёл новый кумир, который через некоторое время также заменится новым. Так будет продолжаться до конца. А конца ведь не будет? Он знал звёзд, которых даже после смерти не забывали, но он был не такой. Его слава была мимолётна. Возможно, он и понимал это, но не хотел верить.

Он дотронулся до своих губ, потрескавшиеся, сухие… Они вызывали у него отвращение. Он сам вызывал у себя отвращение. Он сильно изменился. Смогли бы поверить его фанаты, что это он?

Всё что у него осталось от прошлой жизни- часы. Такие же никому ненужные, как и он сам. Лежа в коробке, они знали о нём всё. Может быть, только они понимали его?

«Кому вы сейчас нужны?»- произнёс он хрипя. Был ли это вопрос часам или он упрекнул их? В любом случае, он знал, что говорит это себе. Просто, упрекнуть, кого - то было легче, чем сказать это себе. « Да, никому. А зачем вы ходите?»- продолжал он: «Если вы никому не нужны, зачем вы ходите? Если вы ходите, значит, в вас кто-то нуждается, не так ли? Но вы не нужны, ни кому. Тогда зачем? Вы всего лишь надеетесь, на то, что есть те, кому вы нужны.» Часы отвечали ему тихим тиканьем. Кто как ни они могли понять его? Они ведь прошли тот же долгий путь. Сначала их купили, их берегли, потом отправили по почте, потом долгое заточение в коробке, а сейчас они выслушивают своего хозяина. Они понимают его, он в это верил. А кому ещё оставалось верить? Больше у него ни кого и ни чего не осталось. «А может, стоит перестать тикать? Вы думали об этом? Вы не нужны! Хватит!» И тишина, которую нарушает только тиканье. Глупые часы, он не понимают, что должны остановиться, они продолжают тикать. Зачем? Они созданы для этого, а для чего создан он? Он не нужен больше модным журналам, значит, он создан не для них? Тогда для чего? Может быть для петли? Он видел это самым лучшим выходом. Он не мог и подумать, что бы начать жить заново, устроиться на работу, наконец, заняться личной жизнью. Он просто не мог представить себе это, он привык быть занятым, быть нужным и любимым всеми.

Он продолжал смотреть на часы. «Раз… два…»- начал считать он, каждый оборот минутной секундной стрелки, при этом на каждый счет, делая шаг в сторону двери, ведущей на балкон. А часы всё тикали. Может быть, если бы они остановились, остановился бы и он? Но разве, могли об этом подумать глупые часы? Они всего лишь тикали, отчитывая время до прощания с хозяином. И хозяин считал вместе с ними. Возможно, он думал о том, что часы остановятся вместе с ним, что они освободятся от своих обязанностей тикать. Хотел ли он освободить часы или себя, есть ли разница? За последние дни часы были единственным его собеседником, они стали его частицей. «30»- сказал он, сделав шаг. Он летел, не долго, но летел. Ему хотелось считать до последней своей минуты, но тиканья больше не слышалось.

Он лежал на мокром асфальте, часы висели на стене. Они продолжали «ходить», не зная, что их давно освободили. А может им это нравилось? Они отчитают ещё не одну жизнь, но станет ли хоть одна из жизней им родней той, что считала вместе с ними до самого конца?